Hoy el arte es resistencia.
Crezca tu blanco Madre, para soñar que es posible la sonrisa entre los escombros.
Que una alegre melodía espera más allá del ruido infame
que vomita esa estrella oxidada por el odio.
Que podré abrazar la nostalgia de mi abuelo desterrado ,
aunque haya quedado sin brazos la esperanza de volver a verle.
Crezca tu negro, Madre.
Para no olvidar a nadie y que nadie olvide:
mi huella subyace en el desierto,
no hay polvo ni ley ni misil que la sepulte.
Crezca tu rojo Madre, para que sepan que la piedra de mi derecho es infinita…
Y que más temprano que tarde las balas de sus privilegios no nos alcanzarán.
Crece en el viento Madre. Resiste.
Mi fe y mi hondera no conocen de derrotas.
ISMAEL JALIL- MILITANTE POLÍTICO Y DE DERECHOS HUMANOS. MAYO 2021
EL MAPA DE PALESTINA
La desaparición forzada de personas
fue la especialidad de la dictadura militar argentina.
Google la superó borrando del mapa a Palestina
desapareciendo a un pueblo entero
poniendo sordina al dolor de la madre
que ahora mismo se arroja sobre el féretro
del hijo asesinado por las balas de los israelíes.
-Profe; ¿Dónde busco el mapa de Palestina
-Profe; ¿Dónde busco la ubicación de Gaza?
El profe taciturno piensa un rato.
– Buscala en el juguete roto abandonado en la huída
en la mirada de los niños que escapan de los bombardeos
en la tristeza de los olivares condenados a muerte.
La realidad virtual es más real
que mi dolor de ciático
que el invierno inclemente
que las familias que duermen en las calles
de este desangelado Buenos Aires.
Quizás la poesía
sea la forma de zafar
de la invisibilización
de la realidad virtual
de Google y sus secuaces.
Dante Alfaro-
QUÉ HACER MI GENERAL
Qué hacer mi general
con ese anciano de manos sarmentosas
y los ojos agrandados ante la cercanía de la muerte
qué hacer con esos niños que no levantan
medio metro del suelo
y ya alzan el puño contra nosotros
caen como racimos
caen y caen
bajo las bombas
bajo el fuego
que vuelve cenizas
los olivos
sus humildes casas
el potrero
donde hace un instante pateaban la pelota de trapo
y en seguida se funden con la tierra
con las piedras con el viento y el agua.
Nuestros tanques
su estrépito y el trueno
de sus cañones los han acallado
pero sus voces
me persiguen hasta el cuarto de baño
y en el entresueño vuelven
los ojos negros agrandados
ante la cercanía de la muerte
y me miran de frente me penetran
como cuchillos filosos hasta el alma
o lo que queda de ella
y siento en mi frente perlada de sudor
las manos sarmentosas
y vuelven sus cantos y sus voces.
Qué hacer mi general.
Espero órdenes.
D.A.
DESAFÍO
Átenme
prohíbanme los libros, los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangre
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente.
MAHMUD DARWICH
